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Wer kein Inzest mag, lese bitte nicht weiter. Als ich Samantha, die alle Sammy nennen, kennenlernte, war sie siebzehn und hatte gerade ihr Abitur in der Tasche. Wir lernten uns in einem Dance-Schuppen kennen und drei Wochen später waren wir zusammen. Mit ihren Eltern feierten wir in ihren achtzehnten Geburtstag. Irgendwann kam von Sammy die Frage auf, die ich befürchtet hatte und dessen ehrliche Beantwortung Sammys Vorgängerin in die Flucht geschlagen hatte. Tatsächlich gingen meine Eltern erst nachmittags ihrer Arbeit nach, die dafür bis in den Morgen andauerte.
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Nur sieht die Vorangehende nicht zurück (lässt forsch die Rücksicht hinter sich), durchquert das Wohnzimmer zum eichenschweren Schreibtisch hin, verhält den raschelnd raschen Schritt vor ihm, ragt (ein großer roter Vogel) dem Fenster zugewandt, schaut ins Freie und wendet sich, als sei sie angetan. Der Erwartung, die Gymnasiastin werde ihrerseits Bedauern bekunden, verschlägt es die Sprache. Nicht-gefasst-sein muss sich fassen, schlägt in Ärger um, erlaubt sich an die im Fensterlicht finster Erscheinende die Frage, ob sie sonst noch gesund sei. Widerstand wütet, stemmt die Beine gegen den Boden, spannt den Oberkörper, um den Kopf aus der stickigen Schlinge, den stämmigen Schenkeln zu zerren, greift mit beiden Händen, kneift mit allen Nägeln in den vom Herfahren noch klammen Overall, durchs dicke Futter durch. Da werden die giftigen Finger zurückgebogen (Stacheln links wie rechts gezogen), sinnlosem Sichwehren im Handumdrehen die Krallen gestutzt. Zwischen den Kolossen von Schenkeln, die den still gestellten Körper ungerührt unter ihr Joch beugen, versucht Vernunft, Bodenstaub vor Augen, sich zu besinnen, bietet eingehende Aussprache an (fragt verstohlen sich sogar, ob der Auftritt in Physik, der Rausschmiss von Régine nicht nur nicht sehr angemessen, ob er nicht vermessen war). Zwar spüren die Finger der über Kreuz gebändigten Hände kein Umklammern mehr, dafür fasst eine Faust, krallt, ballt beide Pulloverärmel zusammen, fesselt fest so Handgelenke, legt die Arme lahm (die Großtochter des Dschingis Chan hebt sich, neigt sich, setzt zum Sturmritt an). Furcht, schlagartig wach, windet wild den Rumpf, will den Zugriff abschütteln, die zudringliche Hand vorm Bauch, die dem Aufruhr nicht weicht, hin, her, klettengleich kleben bleibt, flink fingernd den Gürtel um die Cordjeans losschnallt, den Hosenbund aufknöpft, den Reißverschluss mit einem Ruck schafft, er klafft, reißt auf zum Schrei in Fistelhöhe: 'Régine!' Derb striegeln ihre Finger die bloßgelegte Haut, wandern am linken Bein, das After weit aufziehend, zurück: entsetzt muckst sich kein Muskel mehr (Kaninchen starrt in den Schlangenblick). Erst, als die raffende Hand auch Hemd mit Pullover hinauf zu den Armen, über verrenkte Gelenke knüllt (vom Unterleib bleibt nichts verhüllt), krümmt sich Widerstreben. Der Magen gefriert (zu finsterem Eis): keine Regung reizt unnütz die Gereizte. Quer zu den Pobacken: das Lineal; beinahe bei den beiden Beinen kündet seine Kühle Heißes an (wird Plastikfläche Schicksalssiegel). Die oben wohl Geneigte fährt mit ihm: rechts die Kurve, links die Kurve, souverän ins Eingefurchte, geht dem Einschnitt auf den Grund. Revanche de la femme.Martins Frage nach ihrer Meinung zu einer sehr komplexen Übungsaufgabe holte sie brutal in die Realität zurück und brachte die Saftproduktion in ihrer Vagina wieder zum Stillstand. Herrje, sie durfte sich heute abend keinesfalls so abschießen, dass sie wirklich völlig die Kontrolle verlor, sonst dürfte sie am Ende noch der halbe Laden bumsen.
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